L’esperimento che in queste pagine si elabora è piuttosto singolare, almeno nell’attuale quadro delle poetiche, e nonostante il timbro apparentemente dimesso e l’assenza di esiti affaticati o convulsi, non lascino sospettare in questa voce la difficoltà dell’impegno. Si tratta, nientemeno, di ripercorrere un destino vissuto male, rifiutando il soccorso di qualsiasi presupposto fideistico – ogni implicazione del “divino” va qui letta, a nostro avviso, solo in chiave di ripensamento interiore dell’esperienza – e adoperando invece strumenti ordinari, rinvenibili nella consuetudine più oggettiva, strumenti che sono quindi, in definitiva, eterogenei e raramente affidabili, e cioè le componenti di questo quotidiano contraddittorio ed estraniante pur nella sua ossessiva ripetitività, e questa intelligenza ormai aggredita dall’ossido del “già visto”.

Ma va detto subito che proprio in tale aperta denuncia del proprio bagaglio necessariamente malestro, si rintraccia la qualità fondamentale di questa poesia: l’onestà. Vietandosi di trascorrere alto sulle cose in climi illuminanti, ed esponendo anzi la routine della tristezza e del disordine, appena venata qua e là da nostalgie (o coscienza?) di una propria remota compostezza, l’autore finisce con l’approdare a qualcosa che può esser definito pacata distanza, non dall’oggi – anzi spesso puntigliosamente contrappuntato – ma da quei caratteri esasperati e divaganti dall’oggi, che lo rendono oscuro.

Un poeta che descrive le proprie emozioni, e tuttavia non lirico, né tantomeno intimista, ma, parrebbe proprio, essenzialmente votato alla chiarezza, a costo di sfrondare il discorso da presenze rilevanti e consolanti proiezioni fantastiche. E, intanto, tutto attento all’eventuale apparire di segni che possano identificare, da diverso avvio, un percorso alternativo alla nostra storia: un “come avremmo potuto essere”.

Come si rende possibile questo coesistere di amara sapienza e generosa disponibilità alla scoperta?

Già tutto vissuto, sofferto, e talvolta perfino deriso: e intanto, a mani giunte, questo attendere e indagare, questo riconoscimento dell’inconoscibile, il che equivale a ipotizzare una resa di ordine mistico, in cui parole di arcana semplicità come “cielo”, “pianto”, “stelle”, “occhi”, “giustizia”, e così via, tornino a significare rapimento e immedesimazione. Una condizione di umiltà, ma nello stesso tempo esaltante, da “primo raggio di sole sul primo filo d’erba”, è quindi il traguardo ambito, da raggiungersi solo dopo aver interamente consumato tutte le superbie della conoscenza, e mediante la volontaria adozione di questa scrittura autentica, assolutamente priva di trucchi, una rarità.

È, infine, un appassionante questione aperta, i cui termini sono del resto resi abbastanza espliciti, in quella che può essere definita un’indicazione programmatica, nel testo della poesia che dà il titolo alla raccolta:

“…………………………………….

ho visto in me due volti:

uno rivolto verso il cielo

intento a scoprire segreti ed arcani,

l’altro più scaltro e beffardo

occupato a smarrire il ricordo”.

Anna Curcio

I libri di poesia fioriscono oggi più che mai, eppure, la poesia quasi sempre è la grande assente: ne è responsabile in gran parte il velleitarismo sperimentalistico, che dispone le parole come arabeschi o complicate architetture, con la pretesa di spazzar via il buon senso più o meno tradizionalista senza preoccupazione alcuna per la “coralità”, per una linea comunque emozionale; ma vi è anche implicata quella che io chiamerei “adiaforìa discorsiva”, un tipo di indifferenza che non ha nulla da spartire con la serenità degli stoici e che è invece disponibilità a versificare con disinvolta anonimia, fuori d’ogni profonda e maturata partecipazione. Ecco perché mi risulta non opinabile, ma sicura e totalmente avvertita, l’opera del siracusano Angelo Cianci.

Poesia di pensiero e poesia d’immagine, questa del Cianci; in cui gioca un ruolo primario il sentimento, portato sulla piattaforma delle consonanze esistenziali. Linguaggio di recupero, dunque, straniero alle pure virtualità del nuovo pericoloso conformismo: un argomentare musicalmente filtrato che riscopre i cicli primordiali del destino di sempre. Dietro l’individuo, che sedimenta la propria cronaca in una insistita voce d’amore e di dolore, l’allegoria inquietante dell’uomo totale esalta ogni sillaba in grido e dà alla macerazione il peso di una dialogante morsura. L’analisi minuta che passa attraverso gli aspetti quotidiani, dalle sequenze domestiche alle categorie delle ipotesi brucianti, diventa in Angelo Cianci persistenza meditativa e contemplativa; quasi una sintesi vibrante, e coordinata tenacemente agli impulsi, di un vitalismo interiore che non esita a farsi monito e presagio.

L’interrogativo del poeta rimane sempre condizionato dalla vita, ma anche da essa gratificato e tradotto in pienezza di sensazioni: in Solitudine Cianci scrive che avrebbe raggiunto “… quel silenzio che sfiora – l’eterno, se la cornice – di solitudine non fosse stata spezzata – dal fruscio di un ruscello, – dal soffio del vento, dalla brezza tra i rami, – dal canto di un gufo: – dalla vita, appunto”. Qui e altrove (e può essere il messaggio affidato alla rondine, la dialettica dei due volti, “uno rivolto verso il cielo – intento a scoprire segreti ed arcani, – l’altro più scaltro e beffardo – occupato a smarrire il ricordo”, i fantasmi che appaiono “nel crepuscolo incenerito”, o in Vulcano la “…correzione – di ciò che credevamo – divinamente ordinato”, il filosofare è in fondo antiteorico: di memoria leopardiana, direi, connaturato al vivere e perciò tutt’uno con il fare poetico.

Angelo Cianci avverte con un accoramento senza fine la dimensione del tempo, calata nell’io e nel sociale, segnata da tutte le contraddizioni e da mille paure. Questa è la sua filosofia, ma anche la sua inseparabile, necessaria intimazione di canto. Ora vede la donna che galoppa sul bianco cavallo e si ferma sull’orlo del precipizio, fermata miracolosamente dal suo grido; ora riflette sull’uomo contemporaneo, sulla “macchina programmata a scoprire”, ma “scoprire in un modo impietoso, – smemorato, frettoloso, – che divora se stesso”, risuscitando il mito di Kronos che divora i suoi figli. L’immagine non è riferibile ad alcuna codificazione letteraria, perché coincide, senza arbitrarie mediazioni, con l’energia generosa dell’anima.

Con questa poesia di Cianci siamo pertanto egualmente lontani dalla classicità accademizzante e dai languori tardo-romantici, soprattutto al crepuscolarismo e dall’intimismo. Le grandi esemplarità sono testimoniate con una consapevolezza che è tutta del proprio clima, della propria attitudine a percepire con tremore ed angoscia. E persino quando il pensiero, come in Eternità, affronta il problema della trascendenza con delle interrogazioni allucinate, non si registra frattura alcuna nei riguardi di un contenuto sostanzialmente poetico. Fatto è che Angelo Cianci è uno di coloro, sempre più pochi, che riescono a fare il silenzio in se stessi per ascoltare le voci che contano, quelle che fra il “tanto daffare che c’illude” di cardarelliana memoria accompagnano parallelamente gli itinerari della intelligenza e del cuore: il suo animo è “circondato – da una polvere di quiete”, come scrive l’autore con ardita espressione in L’altro mondo; ed è questa la determinazione ideale per sottrarsi all’usura della terrestrità e cercare gli alti approdi dell’essere.

Sotto il profilo stilistico è da dire che i versi di Cianci sono immuni da cultismi lessicali e che anche l’innesto della metafora, necessario in una poesia ad un tempo spontanea e pensata, contestuale e riflessa, è sempre calzante, venendo fuori da una appassionata stagione della coscienza.
Renato Civello